Il suffit de quitter la Villa Chrysalide et de rouler à peine sept minutes pour que le monde bascule. D’un coup, la route s’efface, le murmure des voitures disparaît, et le temps semble s’arrêter à l’orée du Bois de Païolive. Ici, tout paraît plus ancien que la mémoire du monde.
J’entre dans la forêt comme on entre dans un secret. Les arbres se penchent, tordus par les siècles, et leurs branches, couvertes de mousse vert fluo, s’étirent dans tous les sens, telles des mains qui voudraient retenir le visiteur. L’air sent la pierre humide, la terre, et un peu la magie.
Le sol est semé de feuilles mortes et de gros blocs calcaires, polis par l’éternité. Certains semblent attendre qu’on les regarde pour se transformer : là, un profil d’homme barbu ; ici, la gueule d’un monstre pétrifié ; plus loin encore, un couple enlacé que la pierre aurait figé dans un dernier baiser.
Et puis, au détour d’un sentier, surgit le rocher du Lion et de l’Ours. On dirait qu’ils se font face depuis la nuit des temps, prêts à rugir, à s’affronter, ou peut-être simplement à veiller sur la forêt. Sous le soleil couchant, leurs silhouettes s’embrasent d’une lueur dorée — la légende dit qu’à la tombée du jour, leurs ombres s’animent pour raconter aux pierres les histoires des anciens.
Je poursuis mon chemin, guidé par le hasard, ou peut-être par le bois lui-même. Les sentiers se croisent, s’éloignent, se perdent. Parfois, la mousse recouvre tout : les troncs, les rochers, les murs de pierre sèche — comme si la nature avait voulu broder son propre tapis d’émeraude.
On avance doucement, dans un silence habité, presque religieux. Chaque craquement, chaque bruissement de feuille semble être un signe. Et sans qu’on s’en aperçoive, on se surprend à rêver, à chercher des formes, des visages, des esprits dans les pierres. Le Bois de Païolive devient alors un immense jeu d’imagination, un jeu de nuages pétrifiés, où l’enfant en nous reprend vie.
Quand je ressors du bois, j’ai l’impression d’avoir quitté un autre monde — un royaume figé entre rêve et réalité, où tout est mystère, où tout est vivant.
Et à quelques minutes seulement, la Villa Chrysalide m’attend, paisible et accueillante, prête à prolonger la magie du lieu. Entre ses murs, on partage encore les images du jour : “Tu as vu la tête de l’ours ? Et ce rocher, on aurait dit un cheval ailé !”
Les rires fusent, les yeux brillent. Le bois a fait son œuvre : il a semé des rêves, réveillé les imaginaires.
Ici, à Païolive, la nature ne se visite pas. Elle se vit. Elle se ressent. Elle s’invente à chaque pas.
